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Vous vivez lâchement, sans rêve,sans dessein, Plus vieux, plus décrépit que la terre inféconde Châtrés dès le berceau par le siècle assassin De toute passion vigoureuse et profonde.   Votre cervelle est vide autant que votre sein, Et vous avez souillé ce misérable monde d'un sang si corrompu, d'un souffle si malsain, Que la mort germe seule en cette boue immonde.   Hommes, tueurs de Dieux, les temps ne sont pas loin Où, sur un tas d'or vautrés dans quelque coin, Ayant rongé le sol...